Como tantos abortos que vemos por aí.
Como os abortos de nossos sonhos.
Como as construções de muros que nos separam de nossas aspirações.
Como os abortos cotidianos de nossas aspirações.
Como as portas, que arranham com seus fiapos de madeira , se você estiver com pressa e se quem passou verniz fez um trabalho apressado.
Quando estes se direcionam apressadamente para entre sua unha e a carne do dedo.
Como as portas e os abortos cotidianos nossos de cada dia.
Nossos de cada dia: como nossos sonhos nunca entram em redundância.
Apenas os abortos se repetem. É essa pressa de aborto dos nossos sonhos que não me deixa feliz.
Nem tanto o que entre entre unha e carne.
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